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la poesía sirve para algo, pero todavía no se para qué (Jean Cocteau)

se escucha el respirar de las paredes
paredes de papel que flamean junto al viento
paredes color moretón, el sueño dulce
dulce cera en el oído, futuros arrastrados
lugares comunes, lugares que pensé que conocía
calles que me engañan sin dejarme resolver una poesía

-¿poesía o novela?
-novela

tan solo un instante, solo; con los nervios de punta. con la punta adentro. y mañana?, lloro sobre los cristales, tajado, violado, como una cenicienta a medio vestir; contemplando la fiesta encerrado en el baño.

¿poesía o novela?
- poesía

- hay que risa!!! no me digas que se te dio nuevamente por repetir la historia de los poemitas tristes... al principio me gustaban, me reía, surtía efecto, pero ahora no se qué decirte, primero tenés que definir el estilo, después de qué -¿tanto?

voy a caminar un rato por el barrio, - decime: hay algo que comprar?

tan sólo un instante, solo, con los nervios de punta
caminar y fluir

-a las cosas hay que dejarlas correr.
-perfecto, que corran la maratón de la vida pero que sea en dirección contraria a la mía; siempre prefiero estar en casa, respetando mis tiempos